40 дней.
15.10.2006 - На улице дождь. Эх, сижу вот, пишу. Так тихо. Такое
ощущение, что кроме меня, дневника и свечки больше ничего не
существует.… Так странно, я не помню, что было вчера, и было ли это
вчера вообще?.. Хотя, что-то припоминаю, помню кресло, старое дряхлое
кресло. Помню вспышки, яркие вспышки…. Запах, такой противный запах!
Боже всё, всё! абсолютно все им пропитано…формалин?..
Сижу, пишу, зачем пишу? Для кого пишу? Может быть не надо? А вдруг
кто-то прочитает? Они всё узнают обо мне! Абсолютно всё…ужас! Слава
богу, этот противный запах исчез…. Да…странно, появляются такие
необычные ощущения…как будто что-то или кто-то меня зовет…. Странные,
такие непонятные предметы…появились ниоткуда, моя комната, да это же
моя комната! Вот мой стол, моя кровать, почему-то рамка с моей
фотографией пропала…зеркало, мое любимое зеркало! Зачем они его
накрыли?!
Опять темно и опять только свет от свечки…. Пустота…тихо, только стук
капель о пол…. Дождь, вечный дождь….
В это время в квартире поминают девушку. 40 дней.
Автор: Марина
Смерть.
Она придёт за тобой,
Когда наступит твой час,
И обретёшь ты покой,
Исчезнет блеск твоих глаз.
Своей холодной рукой
Она коснется твоей
И уведёт в мир иной,
Теперь навеки ты с ней.
Тебя никто не любил
На этой грешной земле,
Среди забытых могил
Ты ждал её в тишине.
Ты ненавидел людей
За их жестокость и ложь,
Хотел ты смерти своей
И вот ты взял острый нож.
Всего секунда,и всё,
И не бежит в венах кровь,
Ты, наконец, встретишь Смерть
И не увидишь любовь
Автор: Lilith
Последняя дорога.
Я иду тропой забытой,
Я иду дорогой слез.
Свет души моей разбитой,
Свет души забытых грез...
Я иду своей дорогой,
На которой нет тебя,
Я иду своей дорогой,
Но не видишь ты меня.
Я ищу последний дом,
Ищу последний мой покой.
Смерть расскажет мне о том,
Что раньше я была…другой.
Автор: Sormus
В эту категорию могут быть добавлены ваши творения в виде стихов, прозы, эссе и прочих произведений искусства. Ограничения - цензурность (постарайтесь :))
Етим именем сказано всё... Она считает что в наше время никому не нужна проза. Она считает себя свободной от всего. Она идёт по улицам широко шагая... Встречайте именно её поезию и её саму на наших улицах...
